miércoles

Miércoles de un año cualquiera. Las cosas demoran en darse. No se comprende bien el asunto. Estar vivo es un tráfico diario de sensaciones. Asechas tu viejo yo como un perro alrededor de un hueso, lo entierras, dejas que se fosilice, lo desentierras. Está bien dejaré de citar poemas cuando hablo e iré a buscar un buen empleo. Eso da para llorar. Ves tu cuerpo delgado y tus ojos. Qué rostro reconoces. Ninguno. En todo caso, hay variantes. Es adrede todo. La noche y el movimiento de los árboles, la geometría y su peso en el papel. Descubren nuevos planetas. Con vida. Las señoras que venden jugo de naranja conversan al respecto. De repente tienen un solo ojo y no tienen pena. Que tristeza.

Regresar mirando el aleteo de la vida del barrio. Un animal que no agoniza. Es un día de verano, de esos que se extrañan y cuando llegan sabes que lo aprovecharas. No estarás en reseteando tus ojos durante el día. Se muestra como lo quieres: holgado y libre. Trabajos en casa. Salir un rato. Leer esto y aquello. Qué manera de aparecer SoR Juana Inés en sus poemas. Como que da la sensación de que alguien en verdad de carne y hueso te explica asuntos de interés. Lo falso y verdadero ¿seguirán siendo nociones que interesen al experimentar el arte?