EL JARDÍN DE LO SOÑADO

Por estos días están muriendo los poetas de mi país, escritores, pintores. La idea de que estén ahí me parece una posibilidad. La verdad que yo toco madera, están viejitos Leoncio Bueno, Bryce, Germán Belli, Germán Carnero. (por mi que se cumpla el deseo de Hinostroza de que sus huesos sean cuidados para que en un futuro clonen las hélices de su adn, jaja, me imagino a Hinostroza en el año 3000 escribiendo otro Nudo Borroneo) No por ellos,  cómo sean en su vida íntima me da igual,solo por su claridad y sus valores. su palabra De eso hablo, ellos escribieron los puentes para ir a los campos abiertos. Hace poco discutia con un amigo por FB sobre Pimentel Y como no hay ninguna discución entre gustos y colores Y a veces me topo con Jorge cuando camina comiendo su chifle por Lima y le paso libros (el de Chumbile, por ejemplo, le encantó; me devolvió la llamada en el acto y le pareció maravilloso) en fin, están vivos Leoncio Bueno, Belli, espero que anden también con mejor salud.  tírese

"todos somos un mundo diferente/ este es el mensaje subyacente/ ahora tomémonos de las manos/seamos niños/ seamos animales "Miguel Ildefonso 1 La poesía más joven (pongamos 2010, en adelante) está escribiéndose con la tinta de todas las materias de la inteligencia. La Internet -espacio vacío, amoral, donde todo es válido y el menú de identidad que elegimos varia de persona en persona- es el gran tintero: la nueva realidad que leer. El mundo virtual como el espacio simbólico en el que nos movemos. Mapa y territorio. El mapa actual de la vida es el internet. La realidad está vacía y expectante. Y en la angustia de no encontrar salida dentro del mundo de la ciencia y de la realidad cotidiana, parece que la poesía es la esponja que se pasa por todos los resquicios de lo real o de la realidad y sigue cargándose de todas las aguas diferentes. Parece que la poesía acerca, nos permite aterrizar en el ahora y, quizás por eso, las preguntas de antaño siguen hoy in

BLOG NON-VERSO del poeta Juan Andrés Herrera los invito a darse una vuelta por está página, tiene muy buenos versos, de todo tipo y de un lector bien bravo. Click acá: http://non-verso.blogspot.pe/

Hay poetas que leemos en silencio y con los que, al final, terminamos sintiendo una especie de complicidad. Nos nace nuestro lado niño, egoísta, cursi y nos identificamos al punto de pensar que nadie más lo debe conocer, porque es nuestro poeta. Y si lo leemos pertenecemos a ese club furtivo de sus seguidores. Es nuestro. Nuestro. Es raro en realidad que algo sea nuestro. Hoy que todo está hecho para  un banquete jugoso y rápido parece que solo queda el camino de ir desechando. Incluso, dentro de la vanguardia de la psicología, se abren los caminos orientales que nos invitan, como dice la canción de Queen, ir allá dónde el viento sople. El viento, aquella palabra. Sopla, va y viene. Su presencia solo es atendida por los niños demasiado expuestos a permanecer dentro de las casas, muy protegidos, y cuando salen los sacude aquel animal invisible y extraño. Todo esto para terminar hablando de ti: Jorge Teillier. Cuando supe de tu presencia entre nosotros fue gracias unos poemas  

Un autor que repele de lo común y a su vez pasa lectura de las escenas bellas, tristes o profundas de la vida . Sus poemas son como abrir una galleta de la suerte: vienen cargados con experiencia. Son como reflexiones en primera persona de una vida de monje casi, dedicada al arte. A mi en verdad me sorprende que existan personas que le dediquen cuarenta años de su vida al poema. Que se la pasen en ello. (Leyéndome en él, fijándome como es la vida en mi barrio su voz me sonó cercana, de ese lado de seguir aprendiendo y cultivándose) En Zagajewski hay una exploración también de lo intelectual como único campo para pensar el mundo frente a una modernidad o no sé pos modernidad avasallante. Su repaso también es histórico, como no, y  esta critica/ojos que se revela en algunos de sus versos cierra la be lleza de la revelación que carga.  Hay algo que sabemos sobre la poesía que abruma: que quiénes la frecuentan no la hacen solo como modo de evadir, sino de aprender u enfrentar la realidad

Subo esta graciosa imágenes, señoras y señores, para presentarles al genial Gosta Agren. El show de la palabra que van a ver a continuación es verdaderamente punzante. Agren te caga en el sentido en que pensamos nuestra intimidad, es decir, su voz está ensartada con la conciencia, la reflexiona y la debate, la contrapone y la hiere, es un autor que no posee doble por eso ataca a sí mismo. Su reflexión no solo es en primera persona y con espejo en la mano sino refleja sobre la idea de viaje, como manera de ser solamente, como posibilidad puede funcionar pero esencialmente no cambia nada (Kavafis explica una situación similar) El sentimiento de cuerpo también es paja. La poesía es una reflexión interior que descarga sus raíces en nosotros invitándonos a participar en su baile, si habitamos la casa del ser y la casa del ser está formada de palabras cada una de ella representa un sentido = hay cierta poesía que busca desestabilidad el mundo que carece en realidad carece (como

El barco en el que vivimos y del cual solo algunos saldremos, ya hace rato se hace agua, para todos los que tienen un cierto sentido común. Es bueno tener gripe pero no vivir enfermo. Algo nos está diciendo la psicología con la palabra empatía. ¿En sí que entendemos por estos nuevos mecanismos con los qué nos entendemos? Este juego define lo que somos, en parte, esto de entendernos, el juego de los símbolos, y esto de reconocernos como solo algo de paso hace rato ya daño el sentido de cómo nos pensamos, para algunos, cómo ubicamos el rumbo de la vida que tenemos, el tiempo que somos, el sentido de todo lo que diariamente podemos hacer o no, vivir o no, elegir o no. Solo somos eso, un lapso de horas conscientes y otro lapso dormidos. Así pensando las cosas, puede que la idea del estudio de la mente y la neurociencia abran paso a otro tipo de búsquedas y modos de entendernos. De alguna manera se sigue el Principio de la mediocridad. Cito a Wikipedia: En  astronomía , el principio af

A veces uno tiene un ESO Y el ESO se materializa Lo malo de lo bueno es que...

Hoy un niño, de uno de los salones donde trabajo me sorprendió con una acción simple y contundente: cuando le pasé una hoja para que resolviera sus ejercicios de mate lo primero que hizo fue llevárselo a la nariz y aspirar.  Después, conversando con mi hermana Galilea le dije que un poeta y cantante llamado Bob Dylan ganó el nobel y ella me dijo Y eso a mí que me importa? Su soltura y sinceridad me asesinó. Como sabemos los niños están locos, y si algo aprendemos diariamente de ellos es a volver  a ese estado pleno y tan fluido e inexorable que es el ahora. Por eso les duele todo, les duele por ejemplo, mucho, perder un juego, ya que -me parece- en ese juego se les va la vida. Mientras regreso a casa de trabajo junto a mi hermana -y arriba las nubes inmensas y diferentes me hablan de que soy una hormiga soñadora- pienso en sus innumerables problemas, cómo los está viviendo, y la forma en qué de seguro se plantea las cosas es muy diferente a cómo yo las vivo. Vamos a recordar este

COMO un pacay seco en el calorcito del día / evidentemente norma de solo quién así lo desee ver,asi hoy en verdad jodido pues ella acaba de condenarme por internet a tener treinta años, una chica joven y la vida a cuadritos y en verdad mirando la puerta del Metro de Emancipación Si me parará de la banca se acabaría el poema pero tal vez nazca la posibilidad de conocer a alguien. Rebobino, corto, maquillo realidad, es un día cualquiera con su insistente apuro en la calle la seriedad es la forma de medir quiénes somos el viento respirado mil veces por todos, es el mismo dragón respirado por mí que viaja por bicis, los autos, madres, y los pordioseros cantando boleros, mece el viento que también es una ola cada auto que va/ cada vida me es inevitable pensar hoy en cada vida cada vida impostergable con su rubro y su canción la ambulancia son caramelos bolsas arrojadas al viento que Van o vuelven/ no sé sabe qué hay o qué pensaré cuando doble una y o

Bien E n la vida los olvidos no suelen durar.            Jaime Gil de Biedma  Hablo de ti y me es difícil hacerlo.  Así es que hablo de que hablo de ti  nordbrandt yo se que te perdí mi amor pero aun queda algo bueno en mi  voy a regar ese jardín para volver a hacerte feliz  Fito Paéz No te busco, no Solo que se hace inevitable Pasan los buses llenos de gente y no estás Con quién compartir la tristeza de la ternura? Nunca fuimos juntos a un baile. No hay rumbos: hay deseos de sentarse, abrir una ventana y mirar Bien, ahora bebo café café en un vaso de ternopol Por qué no he culminado como otros mi carrera universitaria? Me justificaré versando en las gélidas bancas la fotografía de la mañana soleada? Quién huye sin que lo sigan realmente huye? Bebo mi café de sol en vaso de ternopol/ en el patio de una universidad nacional No pienso: escribo. Cosas como las puertas me dan miedo. Y quisiera volver a la infancia par

Descubro que hay días, como hoy, en los que el resumen que hacemos ya no entona con nuestro rostro Y más que guerreros que regresan de una leyenda somos los que cortamos el ajo y cocinamos mirando los pájaros He ido borrando los que de pronto quise ser, para llegar nuevamente a un punto de partida que volveré a ocultar entre otros rostros Busco un refugio y otro y otro Pero tampoco es que no soporte ser quién soy He llegado a una suerte de resignación feliz que me basta No contemplo ningún sueño, intento vivir sin sueños ¿es posible eso? Mi bitácora fue fundada por ansiedad y deseo Ahora estoy solo con una especie de certidumbre escribiendo para ti en la arena fina de los días mis 180 grados de verdad

Yo creo que la poesía, la vida del poema, se quedó atrás del mundo. Si revisas toneladas y toneladas de poesía autista, poesía del yo, yo, yo; mi soledad y mi angustia. Creo que la poesía es algo que se quedó detrás del mundo y que definitivamente está muriendo, pero ha sido un gran arte, que, si está muriendo, lo haga por lo menos con una cierta grandeza. Los poetas bajaron del Olimpo, dice Nicanor, perfecto, ya se dieron sus buenas vacaciones, ya farrearon bastante, ya se lo chuparon todo, ahora de vuelta al Olimpo a entonar los últimos cantos de un arte que muere. Zurita  Hora Zero significó algo así como mi boleto de avión a las canchas de la poesía peruana. La poesía en general se abría como una bolsa de galletas animalito. Y uno podía llenarse la boca de todas las galletas que le daba la gana, porque todo el material horazeriano era nuevo, fresco y verdoso como un tesoro que habían traído las olas del mar. Una botella con toda la desesperación y belleza de una época, y