EL JARDÍN DE LO SOÑADO

Lo cierto es que ser y no parecer es un dilema que no solo llena de stickers las combis de Lima -donde se leen otras grandiosidades como "el tonto habla, el inteligente opina, el sabio escucha"- sino el cerebro de las personas.  Uno por facebook suele ser sobre todo conciencia, pero conciencia subjuntiva, un estado en potencia, un esperpento en suma.  Por facebook, se percibe una amalgaba de mentes tránsitando, y como el lenguaje que usamos es  mente,  ¡cuántos son lo que son, o cuántos se sueñan frente a los demás?  De qué forma influye la opinión del otro dentro de mi propia opinión... Es indivisible, como la autoestimado se crea frente a los demás, la identidad no puede ser sino porosa. Al no tener contacto, nos transmitimos como queremos. El paisaje que miramos es el de nuestro propio espejo. Todo es like y, en todo, eres tú el personaje central. Pero, ojo, transmitirnos como queremos implicar mostrarnos, y mostrarnos es una cuestión que escapa de la figu

Asi como el hábito no hace al monje, drogarse y delirar un sábado por la noche en Quilca no te hace más poeta; tampoco te hace revolucionario llenar tu facebook de citas de Marx ni comprar religiosamente los viernes Hildebrant en sus 13 ; ni ser de izquierda te da la razón; estar en la universidad peruana no te hace profesional, ni tener un diploma orondo en la salita te hace más docto; tampoco ser fiel te asegura una vida lejos del mundanal ruido, ni vivir en soledad te hace más libertario; ni ser adicto a Alberto Hidalgo y citar a Bakunin te hace más anarquista; no te hace más loco subir una foto tuya donde dices que nada tiene sentido, ni te hace más nerd escribir fuera del foco público; publicar en post, revistas del-medio, tener miríadas de like por cada pedo que te tiras, o ser reconocido por tres o cuatro borrachos no te hace más famoso; ser más famoso no te asegura pagar medio pasaje; tener ganas de vivir intensamente no te hace único, y cantar hakunamatata

por Julio Barco Qué es poesía ¿un vicio y una traducción? ¿ una contradicción espantosa, una afirmación y la definición menos exacta de las cosas y de nosotros mismos dentro de las cosas y de nosotros mismos con las cosas? Valery nos ofrece una semblanza cuando destapa el concepto de que el poema es infinitamente interpretable y Drumond de Andrade le responde: los poemas son caracoles, hay que poner la oreja y escuchar. Pongamos la oreja en los versos de Oscar Málaga y escuchemos. ¿Qué es el yo poético, sino un filtro donde uno se desolló y, de paso, consigo mismo, desde uno, arrastro el mundo que le tocó y su versión definitiva? Poesía para poetas, poesía solipsista, poesía anacoreta, poesía trascendentalista, poesía anonadada, poesía vertical.  Algunos poemas nos gustan porque nos leemos en ellos, asumimos el canto, lo encaramos y por eso el poema funciona como un constructor de identidad.  Pero hay otros que asedian las formas no solo para traducirse y traducirno

Amo a Mara despacito, entre la duda imbécil y el aire raro Amo a Mara Me levanto tarde y encuentro sus Ojos, luego comemos oyuco sin charqui Nos amamos y recogemos la caca del perro, salimos del lado derecho de la vida y toreamos carros en la calle La calle es mi casa. El señor De legaña feliz mi causa. Yo No entiendo porque los poetas son tan huraños. Si la gente es linda, si el tiempo y el poema no se hacen ni deshace entonces /digo/ sal de tú jato Corre a romperte el cráneo en el parque Yo amo a Mara Jugamos a comernos los kekes que vendemos en el puente, jugamos pero siempre terminamos perdiendo. Nos reímos de la gente que lo sabe todo (ya lo dijo el mexicano Sabines, pero todo es de todos) Mi verso lo escribo Porque Margot, la vecina, nos compró un panetón Y otro señor me vendió arroz a 1.20 -medio kilo. y aquí me tienen. Solo así entiendo el verso No me encierro con locos A contarme leyendas No confundo mis impulsos vitale

De todas nuestras costumbres eran  los platos sucios y hacinados y el oyuquito con pollo los más finos suculentos y maravillosos Tramábamos importantes exploraciones lejos de la cama para bajar la basura y regar también la cabeza nuestras macetas donde todavía se leía la marca de pintura “Perú Color” de aquella vieja bomba de color que transformó en un rollo de ternura estás paredes donde nos devora el viento y el atún y unas rositas rojas parpadeaban cuántas fechas y tú y yo encerrando en círculos rojos los días Nuestros bonitos baldes macetas Yo acodado en la ventana y tú Bailando un vals con tus cabellos frondosos Ahora que no sé por qué mierdas acercarme al poema si por estrangular las horas subyugadas, si por respirar un amasijo de frazadas ,si por delicado masoquismo recuerdo temblando (pinche lírica) nuestras costumbres el insano juicio frente al mundo las contradicciones necias del relativismo los zapatos viejos, las montañas del hum

Solo como una tortuga jugando tú mismo ajedrez te arden las orejas y te pica la mano peón caballo alfil rey  ¿para qué tanto muñequito? Si te falta talento deja que chisporrotee maría y que venga juana y que se metan a una pipa las 2 Coge tu soundtrack ecléctico y teclea sin control y automáticamente cuelga –con ganchito- tus desvaríos No leas, no sirve, todo símbolo es irrelevante Mejor meterse debajo de la cama tus quinientos gramos de angustia como un ogro verde y espera que vengan los ovnis ma o pa sabrán disculpar a su hijo Si te falta talento deja que chisporrotee maría y que venga juana y que se metan a una pipa las 2 O se destruya de una puta vez el mundo mientras vamos rebobinando los adentros escribe que en el techo de tu jato hay gatos azules voladores y que tus huesos no son una metáfora hedonista con dibujitos parecidos a jeroglíficos putita dedos de pólvora, escarbando en el aire su pedazo de hueso habrás de roer todo el juguito y luego

De los poetas sólo goza de verdad su muerte y sus poemas Oscar Málaga Todos comen lentejas los lunes Se mira las noticias los domingos al anochecer cuando el tedio se saca con mondadientes y la semana se impone como dictadura En el fondo ya ni la ceguera ni el deliro son buenas recetas para invitar a una chica a dar un par de vueltas por la realidad Soy demasiado joven para estar tristemente alegre y el Facebook sigue preguntando ¿qué pienso ahora? y ¿qué pienso ahora? Uno se fatiga de tanto andar siempre con los píes y la mente en sopa de nada Es la verdad Colgar la ropa los domingos y observar los palomas volando en líneas rectilíneas no es filosofía oriental Amanecer con el océano en la boca y las direcciones laceradas Ya no es el fin, sino llegar Llegar: temprano a casa, temprano a rascarse la espalda Y tomar café con leche o sopa de huesos de carne Un desayuno límpido es más importante que todos los versos Y esto no es poesía, pero que m

FORMACIÓN QUIPUNAL Jorge que no sabe morirse de una puta vez. O quedarse callado. O estar anestesiado y mariguano Sabrina  se baja del pedestal y saca del Olimpo la cabeza y la cabeza del cuestionamiento de la realidad y pelea con el absurdo y maldice su memoria: otra vez dejó -sin saber dónde- el cepillo Pero la idea   ¿Puta evolución por Selección Natural, por qué nos llenaste de preguntas? Sofía no quiere gritar a las señoritas que cobran en los micros no quiere gritar y en su pared blanca escribe: “El pensamiento contiene la posibilidad del estado de cosas. Lo que es pensable es posible” Bertha quiere pelearse con su viejo porque no copula sus mismas ideas Bertha no se compra la tolerancia ni la tolerancia Leonardo quiere ser uno entre los todos Omar quiere ser bueno porque sí aunque lo jodan y chatea Oscar se saca los ojos y se pone canciones y se duerme tarde y nunca escribe Luis camina al colegio rogando incendios Alejandro esconde la vergüenza e