EL JARDÍN DE LO SOÑADO

EN ESTE INSTANTE NO LOGRO ENCERRARME EN UN BLOQUE SÓLIDO DE MI MISMO.  SIENTO QUE me disuelvo. Intento buscar una imagen del pasado que me devuelva mi yo, pero lo siento perdido. Se habla de huir del yo, pero al final, el manglar psíquico necesita aterrizar en algo -concuerdo con eso que dice Teillier sobre alimentar y no destruir el yo-: aterrizar en en algo => disolver la selva mental y observar el mundo. El delirio es cantarlo. Mi yo está herido de exceso de sí mismo. Y sin embargo, solo ahí halla su paz absoluta.  No soy el que represento. Soy ese silencio. Solo ese silencio. Pensante, energía, cálida. Y como voy planeando sobre todo: es movimiento. Respiración.  Energía caliente. Energía convulsa. Puedo escribir como todos, a la larga, es cuestión de entender un poco dos asuntos: A) la forma en que proyecta el sentido de lo que dice (su visión de las cosas) B) el modo en que usan su técnica. Como se trata de palabra: muta uno al leer: aprender el modelo: entiende y asum

Homenaje a Reynoso -cuando un autor muere en el Perú- Porque una lengua hablará por tu lengua. Y otra mano guiará a tu mano si te quedas en mi país. Enrique Verástegui, autor Cuando pienso en la literatura de mi país recuerdo aquellas páginas embrujadas de La Ciudad y los Perros, y la silla roja, repleta de polvo y con un telaje ralo, en la casa de mis abuelos donde me senté cierta tarde después de las horas del colegio; y llega entonces, como un vientecito que sacude la maraña de formas y sensaciones que era yo entonces y aparece luz de aquel cuarto donde lanzando un dado se sometía el destino de un grupo de muchachos. Estaba mutando, magia fantástica de las letras que nos permiten ver y re ver el mundo desde sus signos y latidos. E ir, en ese viaje, a lo esencial, que es lo divino y humano. Es una sensación física. Pues la literatura es vida. Y aquella edición preciosa de Alfaguara. La sala oscura, y la luz clara de los inviernos en Lima. Luego ya entendería -por

(acá figureteando sobre la publicación de mi libro en la Editorial La Chimba de Arequipa. Metí el floro de que me lo iba a prologar Mario Vargas Llosa y colofonear Roberto Bolaños con "s" de sapo) (Noche aburrida buscando un perfil para el facebook que sea idóneo a lo que siento) (De un diario de Pligia) (Del blog de mi papá que hace cuentos. Foto de hace un huevo de meses) (Esta cosita es mi hermana) (El presente es eterno) (Comiendo un rico almuerzo) (un dibujo sobre el "elán vitale" de la poiesis) (siempre que sufro recordando pongo tu voz en mi cerebro) (haciendo mi libro RESPIRAR) (del increíble evento POÉTICO RÍO HABLADOR)

Hola què hace? Pues, bien, estas son las fotos en primicia del evento de hoy Poètico Rìo Hablador. Contamos con varios amigos nuevos que sumaron la sinceridad y limpieza de sus versos. Aquì el recuento. Lleguè temprano y no habìa nadie. Me quedè mirando el pasto, pasaban las mototaxis, niños y niñas en bicicleta. ¿Què hace un hombre de mi edad en un barrio esperando a los amigos y amigas un sàbad o por la noche tarde? Pues, eso, celebrar la poesìa, escuchar el rìo humano en todos sus matices. Nadie se conoce, sin embargo, en el verso se muestra esa esencia que somos, entonces, la puerta de la posibilidad, del entendimiento y el respeto.   Ya me empezaba a desanimar a irme a hacer otras cosas cuando llegaron los amigos.   Aquì, un amigo del grupo Los Malditos Puèticos, directamente de Pucallpa, en una revista de papel bond a 4 de 69 pàginas y engranpadas, cuyo epìgrafe anuncia "la locura es la forma màs cuerda de ser feliz". Acaban de sacar un ejemplar de su nùmero y lo