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Como una grosera, clara canción, inicio este diálogo frente a mí, con un polo negro viejo rugoso y la pierna en cuatro sobre la otra; las ojeras persisten, el dolor es necesario para imprimir, no deprimir. Me llegan un nido de canciones de motos y personas que deambulan, viven, gozan, se hacen la pichi afuera en los árboles. 

Debí llamarte antes, pensar que las cosas no funcionarían aunque estemos juntos volviendo a meternos en cama por amor y otros deseos, no puedo ya pronunciar tu corazón si no pego el cuerpo a las cosas tibias, apareces, como una grosera, clara canción, ríos de sonidos traspasan y se meten a esta tristeza, esta putisima diafanidad, el hablar es roído por encableados sonidos.

Y tuve miedo, y no sé en realidad donde ando, hace tiempo que he perdido el sentido de las cosas inmediatas, me sobrecoge un enorme delirio de pasar un tiempo más atemporal, agobiado, vomitando, de la prensa idiota y del enfermizo y cobarde amor patrio, me aburre la cara de los que hablan desde la voz del pueblo, he reconocido que me voy a morir -aunque los gnósticos hablen de otra belleza, y de que recorreremos los pasos y del juicio cósmico- me voy a morir y no veré el saber de las leyes físicas, el inicio de la comprensión total, la inmortalidad de los hombres, las plantas inteligentes, los robots goberandonos como perros, la huida a Marte, la conquista del universo, el disfraz de los átomos, la noche oscura del ser, pero puedo ver esta ventana, y estas manos, que la función del orden es biológicamente compatible con las causas del ser, que la ternura es una patria y la derrota una sustancia, que hay que aprender a perder, y que somos seres autopoieticos -nos hacemos a nosotros mismos- por eso, quiero seguir haciendome a mi mismo.

Digo esto como una suerte de humor rabioso, acuoso, saltando una humarada de flama que me rebota del cuerpo que mana como sideral sustancia pero no solo o siempre he sido asi a veces me acuerdo de que mi y si de ti me acuerdo es para expresarte.

Hace tiempo que, la verdad, no me acuerdo de ti.  Y sí, ahora.

DUDAS

Quién es el autorizado pensador
que pensó todo el mundo de tal forma
que su pensamiento es el centro
de un universo
carente de sentido
y gastado con pan con mantequilla
remojado en leche
que se bebe y se goza
antes de dormir
Poetas buscando el estado mental
más lúcido y exacto
Todos estáis equivocados
el poema se comparte
esta en todos
es como el ceviche
o comerse un pan con tamal
un domingo
en la mesa familiar