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El humo del caldo llega hasta el alma, se trepa y se pega al fondo el color que atraviesa el cuerpo, soplamos, sudamos y bebemos el manjar. Con ají, gotas de limón y cancha se crea el ecosistema de sabores. Y en la boca saltan, uno tras otro, doblando al blanco los ojos. Estamos hartos del mundo, hartos y confundidos y ansiosos, y somos dioses sentados en el hombro de los planetas tomando su caldo caliente. Cuelgan las teles plasmas y la gente soplando se encorva.
Por las calles de Jirón de la Unión muchas personas caminan mirando los escaparates, hacen cola para comprar helados, miran películas yanquis en las teles de las pasarelas, se toman fotos con las iglesias en la espalda, observan y se van llenando de recuerdos, ansias, imaginaciones, Héctor Lavoe canta que tú amor es un periódico de ayer…. Materia olvidada, tu amor es un periódico de ayer… aunque sabes que estas son solo breves anotaciones al paso. La gente de mi ciudad tienen sueños raros y confusos entre las tardes perdidas y negras.

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