¿De dónde nace esta necesidad de mostrar lo que hacemos? Pienso en la nocturnidad, las ventanas que se cierran y abren. Acaba de terminar el llanto de una niña que vive conmigo. Es una noche incierta. Me siento plagado de frases reconocidas por la lluvia. Decir algo bonito es fácil. Debería conversar de todo esto con otra persona.
El culo. M hablaba del culo de la venezolana. Lo repetía y repetía, con qué afán, con qué obstinación. Ni idea. La obsesión del culo es generacional. Recuerdo dos poemitas. Uno de Drumond de Andrade, otro de un méxicano, Lizalde creo. Ni me acuerdo. Todo estético, aéreo. M repetía que era enorme y que los vecinos decían que estaba bueno quedarse a vivir en el barrio. Llegó de su viaje y de algún modo llego a la conclusión de que necesito escribir para saber que siento estas cosas.
Por facebook chateo con una muchacha. Estoy aburrido del mundo. Demasiado rápido para tener la edad que tengo. Me aburro continuamente busco formas de experimentar cosas. Sonará burdo, qué es mi vida sino una sucesión de fluyentes escenas, meto mi comida en el microondas. Mi primo llegó el otro día. Quizá me cuente mi vida para ponerle una especie de pintura. Una máscara. Como las que se ponen las mujeres. Una especie de forma de pintar estos dìas. Llegó con su hija. Debe ser otra onda tener hijos ahora, cuidarlos, llevar una vida de pareja. Las cosas que se juntan empiezan a podrirse, creo dice por ahí Fabían Casas. ¿Cómo les irá? De repente si llamará por teléfono.
Este barrio es de ventanas con lunas transparentes, de viernes bullicioso y de marcianos de fresa, maracuya y de niñas en vestidos por las tardes. Una canción se arroja por la ventana, se suicida un verso triste en los ojos. No hay legañas. Es un verano raro y meditabundo. En lo que va del año llevo viviendo más de lo que pensaba vivir. Salidas, conversaciones, encuentros, toda clase de cosas. Borges es una personalidad difícil, de una ternura en sus poemas que alcanza a tocar fondo. Es decir, llega a darnos una imagen pura de su mundo. Es una voz. Algunos son voces. El bosque de la poesía es medio parlante.
No quiero escribirte de esta forma nublada a veces. Esquiva. Desearía para ti un libro premiado por la academia de las nubes. No decir mentiras, no decir sino una constelación, algo que brille un rato y después sea lo mismo. Sigo comiendo chatarra. Pensar en la salud es un vieja juego mental. A dónde va está circunstancia. Problemas en el país. Leyendo de todo un poco.
El culo. M hablaba del culo de la venezolana. Lo repetía y repetía, con qué afán, con qué obstinación. Ni idea. La obsesión del culo es generacional. Recuerdo dos poemitas. Uno de Drumond de Andrade, otro de un méxicano, Lizalde creo. Ni me acuerdo. Todo estético, aéreo. M repetía que era enorme y que los vecinos decían que estaba bueno quedarse a vivir en el barrio. Llegó de su viaje y de algún modo llego a la conclusión de que necesito escribir para saber que siento estas cosas.
Por facebook chateo con una muchacha. Estoy aburrido del mundo. Demasiado rápido para tener la edad que tengo. Me aburro continuamente busco formas de experimentar cosas. Sonará burdo, qué es mi vida sino una sucesión de fluyentes escenas, meto mi comida en el microondas. Mi primo llegó el otro día. Quizá me cuente mi vida para ponerle una especie de pintura. Una máscara. Como las que se ponen las mujeres. Una especie de forma de pintar estos dìas. Llegó con su hija. Debe ser otra onda tener hijos ahora, cuidarlos, llevar una vida de pareja. Las cosas que se juntan empiezan a podrirse, creo dice por ahí Fabían Casas. ¿Cómo les irá? De repente si llamará por teléfono.
Este barrio es de ventanas con lunas transparentes, de viernes bullicioso y de marcianos de fresa, maracuya y de niñas en vestidos por las tardes. Una canción se arroja por la ventana, se suicida un verso triste en los ojos. No hay legañas. Es un verano raro y meditabundo. En lo que va del año llevo viviendo más de lo que pensaba vivir. Salidas, conversaciones, encuentros, toda clase de cosas. Borges es una personalidad difícil, de una ternura en sus poemas que alcanza a tocar fondo. Es decir, llega a darnos una imagen pura de su mundo. Es una voz. Algunos son voces. El bosque de la poesía es medio parlante.
No quiero escribirte de esta forma nublada a veces. Esquiva. Desearía para ti un libro premiado por la academia de las nubes. No decir mentiras, no decir sino una constelación, algo que brille un rato y después sea lo mismo. Sigo comiendo chatarra. Pensar en la salud es un vieja juego mental. A dónde va está circunstancia. Problemas en el país. Leyendo de todo un poco.
Comentarios
Publicar un comentario