Tengo algo en el rostro?




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Poético Río Hablador

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Hola què hace? Pues, bien, estas son las fotos en primicia del evento de hoy Poètico Rìo Hablador. Contamos con varios amigos nuevos que sumaron la sinceridad y limpieza de sus versos. Aquì el recuento. Lleguè temprano y no habìa nadie. Me quedè mirando el pasto, pasaban las mototaxis, niños y niñas en bicicleta. ¿Què hace un hombre de mi edad en un barrio esperando a los amigos y amigas un sàbad o por la noche tarde? Pues, eso, celebrar la poesìa, escuchar el rìo humano en todos sus matices. Nadie se conoce, sin embargo, en el verso se muestra esa esencia que somos, entonces, la puerta de la posibilidad, del entendimiento y el respeto.   Ya me empezaba a desanimar a irme a hacer otras cosas cuando llegaron los amigos.   Aquì, un amigo del grupo Los Malditos Puèticos, directamente de Pucallpa, en una revista de papel bond a 4 de 69 pàginas y engranpadas, cuyo epìgrafe anuncia "la locura es la forma màs cuerda de ser feliz". Acaban de sacar un ejemplar de su nùmero y lo ...
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manar

Siento medio soso el discurrir de estos apuntes. Mejor no releerlos.Dejar que se aglomeren nomás, que se amontonen. No hay con quién hablar de algo literario y aburre un poco el mismo juego de los espejos y laberintos. Por lo general, los que hacemos poesía en este país somos víctimas del ridículo. Todos lo tenemos. Porque de qué modo se explica que le demos tanto tiempo a ese juego de nombrar y nombrar el mundo, o dizque eso, o tal vez solo palabrear. Hay debates, se quiere encontrar una forma de establecer una antigua unidad. Todos hablan, todos podemos hablar y almacenarnos. Esto ya no es para mí ni para ti es para el que ande por ahí navegando en el propio alcohol de su laberinto. En estas andamos metidos. Este juego bobo. Desearía tener otras formas de acabar con mi tristeza. Digo todo esto y sin embargo siento tan lejano lo que digo de lo que quiero ser, o soy ahora, en este lenguaje. Por lo general las palabras me ayudan a verme. A existir un rato. A volver a reconocerm...
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PLAN B

Tarde con el viejo. Comemos en Bembos. Quiero guardar la oscuridad de su rostro, ese velo de sombra tenue que le daba la ventana. Veía las marcas. Pronto mi frente tendrá rayas, marcas, caminos de piel. Veo al viejo. Me explica que uno deja de ser muchacho cuando muere su padre. Pensamos en el abuelo. Yace enterrado en el Norte. El norte está demasiado lejos y papá me cuenta que lo piensa a diario. El Norte está lejos, pero el abuelo flota en él. Me gustan las papitas del Bembos. Es la primera vez que como en un Bembos. Generalmente cuando tengo dinero me compro libros, o como algo, es decir, lo despilfarro. Soy un desordenado. Sin mi pasión me sentiría en la ruina. Soy un desordenado. Me gustan las papitas. Delgadas y bien fritas. Como despacio, respirando hondo, porque generalmente cuando como algo lo hago tan rápido que me ahogo. Entonces respiro, siento la lechuga. Está fea la lechuga. Prefiero la carne. O el tozino encolchado en el queso. Lo como lento. Mi papá baja y t...
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