EL JARDÍN DE LO SOÑADO

¿Hay todavía gente que goza de la poesìa? Pienso que hay pocos, que en el país somos un par de gatos los que nos acurrucamos en versos para ir olfateando aires nuevos, más plenos, más en continuidad con este universo que somos. No hay manera, la poesía es como una necesidad. Hoy leía que un méxicano hablaba en tono irónico del poema como cuerpo. Antes existía otra forma de pensarlo. No se puede sujetar a un viejo juicio. Entonces todo fluye. Siento que de fondo lo que se quiere hacer ahora es libertar esa masa de ilusión y dejar la otra. Por ahí no sé dónde escuché que la poesía de la realidad es la ciencia. Leo a viejos poetas peruanos. Hablan de sus casas los sábados abiertos a la diversión, a conversar después de la misa y de almorzar en casa. Celebrar el sábado. El tono de estos días es otro. Pensar en poesía es hacerla existir. Pero es que el tema de la poesía no es un abstracto, es un constructo de varios temas, donde las fronteras se liberan en un ejercicio espléndido. Pen...

¿De dónde nace esta necesidad de mostrar lo que hacemos? Pienso en la nocturnidad, las ventanas que se cierran y abren. Acaba de terminar el llanto de una niña que vive conmigo. Es una noche incierta. Me siento plagado de frases reconocidas por la lluvia. Decir algo bonito es fácil. Debería conversar de todo esto con otra persona. El culo. M hablaba del culo de la venezolana. Lo repetía y repetía, con qué afán, con qué obstinación. Ni idea. La obsesión del culo es generacional. Recuerdo dos poemitas. Uno de Drumond de Andrade, otro de un méxicano, Lizalde creo. Ni me acuerdo. Todo estético, aéreo. M repetía que era enorme y que los vecinos decían que estaba bueno quedarse a vivir en el barrio. Llegó de su viaje y de algún modo llego a la conclusión de que necesito escribir para saber que siento estas cosas. Por facebook chateo con una muchacha. Estoy aburrido del mundo. Demasiado rápido para tener la edad que tengo. Me aburro continuamente busco formas de experimentar cosas. Sonará...

No sé. Cierro mi facebook. El facebook es todo un mundo, pequeño pero vivo. Flota, floto en él. Pienso en poesía a diario. Hoy revoloteaba entre varios autores del pasado. ¿Qué me dice Neruda en sus sonetos de amor? Traduce, de fondo, un arraigo a una forma de pureza, una forma de sentir la vida que ya -ajeno a los bamboleos de amor- no me despierta demasiado. H.H, es un poeta que lee como cancha y estudia y explica y dibuja sus ideas. Eso es básico. Si quiero leer a un poeta peruano que siga ese trecho caigo en la cuenta de que no hay nadie. Aquí es otra la ruta. Pero dónde es la ruta, en qué situación o en qué lado va la ruta sino es en uno mismo. Demasiados libros se han escrito antes de que nazca y ahora no sé por cuáles seguir. Eso es lo bacán de estar dentro del bosque. Empiezo a descubrir las diferencias naturales que existen sobre cada forma de ver las cosas. Eso distancia, separa. Tenemos que llegar a un lugar: el otro es el lugar donde somos un rato, dónde poder decir...

No soy nada más que una diminuta parte de vida. No se que aporto a la vida. Tampoco sé si mis sueños van acorde con mi realidad. No sé si viajaré. No sé si te diré la verdad. Solía escribir poemas sobre amor que no eran de amor, eran de confusión. Lo sé ahora. Soy muy buena para esconder mis sentimientos. Puede que estén matándome por dentro pero yo aun sigo feliz. ¿Qué carajos es el amor?. Con esa pregunta me dibujo a mi misma con colores pastel, de esos que se derriten con el dedo y tienen un aroma peculiar.Silencio. Pió comienza a cantar. Ciertas lágrimas brotan y me hacen cosquillas en la mejilla. No puedo responderme. Sólo sé que sigo siendo yo. A pesar de todo sigo siendo esa niña tonta, temerosa e ingenua. Sí, lo sigo siendo, sólo que ahora tengo un escudo. Siempre soy fría. Intento tener el mínimo de contacto humano. ¿Porqué no les das besos a los chicos? ¿Eres de alguna religión? No le digo. Simplemente no me gusta. La verdad. No sé algún día le daré muchos besitos al chico ...

Nació el 24 de agosto de 1944 en Curitiba, en el estado brasileño de Paraná. Mestizo de polaco y brasileña, pasó su infancia en el interior del estado de Santa Catarina, parte de su adolescencia en Sao Paulo y algunos años de trabajo en Río de Jainero, para después regresar a su ciudad natal. Fue profesor de historia, redacción y literatura en cursos propedéuticos. No terminó ningún grado universitario. Aunque intentó dos -derecho y literatura-, la vida terminó alejándolo de su consecución. Se desempeñó como director de creación y redactor de publicidad y colaboró en el "Folhetim" del periódico Folha de Sao Paulo , la revista Veja y otras publicaciones. Compuso música y letra para varias grabaciones con distintos artistas y fue traductor del inglés, fránces, latín y japonés. Murió de cirrosis el 7 de junio de 1989.  De caprichos y relajos contranarciso en mí veo al otro y a otro y a otro en fin decenas trenes que pasan vagones llenos de gente centenas el o...

los malos poemas No los destruyas. No los eches al pozo de los cielos. Tal vez ellos retornen después que la belleza se haya ido. Cuando la soledad camine libremente de la cama hasta el patio y mi casa parezca -al ojo del infante- algún enorme erizo. Entonces, quizás entre sus líneas descubras un instante inadvertido; la palabra extraviada en domingos zoológicos; algo más verdadero que lo hermoso. Nadie sabe. Consérvalos. Cambia tu piel. También la piel del mundo. Pero el poema queda guardando su misterio. Tal vez no hay en tu cuerpo -todavía- esa única lámpara con la que puedes verlo. razón - 40 Cuán derrotadas mis hurganzas laicas, mis deseos de ser razón vidriante, mis marxismos. El mismo niño añón hoy sigo siendo a los cuarenta pares del gran toro; el mismo pequeñín arrodillado ante los presbiterios, las urracas. El mismo sacristán de los menjunjes ácimos, el que iba a Dios como a su propia casa. Para qué mis a...