EL JARDÍN DE LO SOÑADO

  (Foto de la pág Poesía sub 25) Hay algunos pocos poetas interesados en recrear el movimiento de sus mentes, bajarse de la búsqueda de una estética para retratar la búsqueda de esa estética; ¿primeros libros que abren la idea de un nuevo apocalipsis creativo (¡!) o solo el miedo a no tener nada que decir? No tener discurso es tener discurso? J. Estiven Medina Ortiz aparece dentro de esta nueva camada de poetas con perturbaciones “interiores y abiertas”, muy propias, escribiendo desde la certeza de la no certeza, desde un cinismo desgarrado, desde la paranoide adolescente, también desde la contradicción, desde una absoluta nitidez de lo que se dice, desde un lenguaje ya nada lírico, ya nada configurado a sabores de otros lados, de un lenguaje muy globalizado, desde los miles de humanitos y humanitos que los pueblan, es decir, desde una exploración mental que no va a ningún lado se ensimisma en su propia valva. Y el grano es poetizar desde y sobre el propio sentido del ...

Lo cierto es que ser y no parecer es un dilema que no solo llena de stickers las combis de Lima -donde se leen otras grandiosidades como "el tonto habla, el inteligente opina, el sabio escucha"- sino el cerebro de las personas.  Uno por facebook suele ser sobre todo conciencia, pero conciencia subjuntiva, un estado en potencia, un esperpento en suma.  Por facebook, se percibe una amalgaba de mentes tránsitando, y como el lenguaje que usamos es  mente,  ¡cuántos son lo que son, o cuántos se sueñan frente a los demás?  De qué forma influye la opinión del otro dentro de mi propia opinión... Es indivisible, como la autoestimado se crea frente a los demás, la identidad no puede ser sino porosa. Al no tener contacto, nos transmitimos como queremos. El paisaje que miramos es el de nuestro propio espejo. Todo es like y, en todo, eres tú el personaje central. Pero, ojo, transmitirnos como queremos implicar mostrarnos, y mostrarnos es una cuestión que esc...

Asi como el hábito no hace al monje, drogarse y delirar un sábado por la noche en Quilca no te hace más poeta; tampoco te hace revolucionario llenar tu facebook de citas de Marx ni comprar religiosamente los viernes Hildebrant en sus 13 ; ni ser de izquierda te da la razón; estar en la universidad peruana no te hace profesional, ni tener un diploma orondo en la salita te hace más docto; tampoco ser fiel te asegura una vida lejos del mundanal ruido, ni vivir en soledad te hace más libertario; ni ser adicto a Alberto Hidalgo y citar a Bakunin te hace más anarquista; no te hace más loco subir una foto tuya donde dices que nada tiene sentido, ni te hace más nerd escribir fuera del foco público; publicar en post, revistas del-medio, tener miríadas de like por cada pedo que te tiras, o ser reconocido por tres o cuatro borrachos no te hace más famoso; ser más famoso no te asegura pagar medio pasaje; tener ganas de vivir intensamente no te hace único, y cantar hakunamatata...

por Julio Barco Qué es poesía ¿un vicio y una traducción? ¿ una contradicción espantosa, una afirmación y la definición menos exacta de las cosas y de nosotros mismos dentro de las cosas y de nosotros mismos con las cosas? Valery nos ofrece una semblanza cuando destapa el concepto de que el poema es infinitamente interpretable y Drumond de Andrade le responde: los poemas son caracoles, hay que poner la oreja y escuchar. Pongamos la oreja en los versos de Oscar Málaga y escuchemos. ¿Qué es el yo poético, sino un filtro donde uno se desolló y, de paso, consigo mismo, desde uno, arrastro el mundo que le tocó y su versión definitiva? Poesía para poetas, poesía solipsista, poesía anacoreta, poesía trascendentalista, poesía anonadada, poesía vertical.  Algunos poemas nos gustan porque nos leemos en ellos, asumimos el canto, lo encaramos y por eso el poema funciona como un constructor de identidad.  Pero hay otros que asedian las formas no solo para traducirse y t...

Amo a Mara despacito, entre la duda imbécil y el aire raro Amo a Mara Me levanto tarde y encuentro sus Ojos, luego comemos oyuco sin charqui Nos amamos y recogemos la caca del perro, salimos del lado derecho de la vida y toreamos carros en la calle La calle es mi casa. El señor De legaña feliz mi causa. Yo No entiendo porque los poetas son tan huraños. Si la gente es linda, si el tiempo y el poema no se hacen ni deshace entonces /digo/ sal de tú jato Corre a romperte el cráneo en el parque Yo amo a Mara Jugamos a comernos los kekes que vendemos en el puente, jugamos pero siempre terminamos perdiendo. Nos reímos de la gente que lo sabe todo (ya lo dijo el mexicano Sabines, pero todo es de todos) Mi verso lo escribo Porque Margot, la vecina, nos compró un panetón Y otro señor me vendió arroz a 1.20 -medio kilo. y aquí me tienen. Solo así entiendo el verso No me encierro con locos A contarme leyendas No confundo mis impulsos vitale...